Leiden. Am Ende war nichts als Leiden. Die Leute kommen ins Eintrachtmuseum, bedr\u00f6ppelt, mit roten Augen, fassungslos, fassungslos \u00fcber eine 86. Minute, die uns kollektiv ins Leere hat st\u00fcrzen lassen. 3:3. Abpfiff. Vorbei. Der Urlaub ist zu Ende, die Wirklichkeit hat uns wieder. <\/p>\n
Der Traum ist aus. Begonnen hatte alles vielleicht im letzten Saisonspiel der Saison 12\/13, in dem Moment, in dem Kie\u00dflings F\u00fchrung gegen den HSV auf dem Videow\u00fcrfel \u00fcbermittelt wurde und der Wolfsburger Rodriguez im aufgebrochenen L\u00e4rm der 51,500 den Ball zum 2:2 Ausgleich gegen den VfL ins eigene Tor verduzte. Europacup in diesem Jahr, der Wunsch wurde Wirklichkeit. Eintracht Frankfurt international.<\/p>\n
Und der Europacup-Virus hatte alle gepackt. Na, sagen wir fast alle – einige wenige hielten den Europapokal f\u00fcr kacke<\/em>, weil die Liga ja wichtig ist. Wobei erstaunlicherweise eine gute Platzierung in der Liga gefordert wird, die zu internationalen Spielen berechtigt, diese dann aber kritisiert werden, weil wir in der Liga nicht mehr auf internationalem Kurs sind, verstehe das wer will.<\/p>\n Europacup 2013\/2014 – wir werden uns einst daran erinnern, wie wir uns an die Urlaube erinnern, die besonders sch\u00f6n waren, in denen wir zum Abschied geweint haben und mit br\u00fcchiger Stimme versichert haben: Wir kommen wieder. Irgendwann werde ich hier noch einmal sein. Adios, Adeus, Good Bye, Au revoir, Ciao – hasta luego.<\/p>\n Mit dem Abpfiff gegen Porto rasten noch einmal die Highlights der vergangenen Monate im Minikurzfilm durchs Gehirn, die Choreos bei den Heimspielen, die Auslosung im Fanhaus, die feuchten Augen, als ich im Backstage sa\u00df und das Spiel der Eintracht in Nikosia gesehen habe und mich f\u00fcr einen Moment bedauerte, nicht vor Ort zu sein. Pl\u00f6tzlich bade ich im Mittelmeer in Tel Aviv, spaziere durch Jaffa, fahre Fahrrad durch Tel Aviv, stehe in Jerusalem an der Klagemauer, gute alte Bekannte tragen erstmals eine Kippa, trauere in Yad Vashem. Dann leuchtet alles orange, salut, ca va und etwas sp\u00e4ter sitzen wir Austernessend in einer Bretterbude am Atlantik. Und auf einmal hei\u00dft es: Porto. Welch ein Gl\u00fcck. Die Preise f\u00fcr Flugreisen steigen min\u00fctlich, Tausende sitzen am Rechner, buchen abenteuerliche Wege und auf einmal sind wir da, blicken \u00fcber den Douro mit einem Portwein in der Hand, liegen 0:2 zur\u00fcck, viele sind zu sp\u00e4t eingelassen worden, gequetscht worden, der Frust muss raus, 7.000 Frankfurter machen ein Heidenspektakel und die Eintracht dreht das Ding noch, 2:2 – Eintracht Frankfurt international.<\/p>\n Dann steht Stephan Schr\u00f6ck bei uns auf der Waldtrib\u00fcne, ist ein bisschen geknickt, dass er nicht spielen darf, wirkt gefasst und voller Zuversicht. 1:0 durch Aigner, ich rumpelstilze auf der Terrasse wie ein Derwisch, gehe in der Halbzeit hoch zu meinem Vater, lege ihm einen Eintracht-Porto-Schal um, es ist sein erstes Europacupspiel. In der Halbzeit hie\u00dfe das Achtelfinale Eintracht gegen Swansea – aber was hei\u00dft das schon. 2:0 Alex Meier Fu\u00dfballgott. Ich sperre den Mund auf, bin kurzzeitig fassunglos gel\u00e4hmt. Obacht, wir haben auch ein 0:2 gedreht – und Porto dreht das Spiel, die Eintracht wankt, aber sie f\u00e4llt nicht, im Gegenteil, Meier macht das 3:2, die n\u00e4chste Runde zum Greifen nah. Dann der Freisto\u00df, alles wartet auf einen 25 Meter Hammer, aber der Ball kommt nach au\u00dfen, da ist kein Frankfurter, da ist nur ein Portuenser mutterseelenallein und ich wei\u00df, was kommt, es ist die 86. Minute, der verfluchte Ausgleich. Die Portuenser verschleppen das Spiel, wir haben keinen St\u00fcrmer mehr auf dem Platz, doch wer wei\u00df. Aber es kommt nichts mehr, au\u00dfer der Leere und der Traurigkeit und der Gewissheit, dass es nun vorbei ist, dass die Reise ein Ende gefunden hat. Hallo Wirklichkeit.<\/p>\n Es war eine tolle Zeit, wieviele Menschen haben wir irgendwo in Europa getroffen, wie bist du hier, wo wohnst du hier? Tausende kurze Gespr\u00e4che, tausend Gesichter, wir haben ins Mittelmeer gepinkelt und in den Atlantik, andere sind an bewaffneten Grenzsoldaten vorbei marschiert, nachdem sie schon eine ganze Woche lang nach Aserbaidschan gereist sind, man kann sagen: Wir haben gelebt. Durch die Eintracht, mit der Eintracht. Als Eintracht.<\/p>\n Und jetzt erinnern wir uns an die Tage, an denen wir das erleben durften und wir warten. Warten darauf, wieder einmal irgendwann jene magischen Momente zu erleben, die so selten sind, so kostbar, weil sie nicht geplant werden, weil sie bezahlt werden mit dem Leiden \u00fcber Wochen, Monate und Jahre – und auf einmal ist sie da, die Belohnung, der gefrorene Moment f\u00fcr die Ewigkeit, in dem alles f\u00fcr Bruchteile der Zeit zusammen flie\u00dft. Daf\u00fcr leben wir. Daf\u00fcr pilgern wir Woche f\u00fcr Woche in ein Stadion, lassen uns f\u00fcr teuer Geld einpferchen, gucken dumm aus der W\u00e4sche, nach einer Klatsche de luxe ein paar Hundert Kilometer von zuhause entfernt im Regen stehend und auf einmal sitzen wir bei einem Glas Portwein \u00fcber den Douro auf Porto blickend und sagen: Danke Eintracht, dass ich das erleben darf. Europacup, I’m missing you. Irgendwann mal wieder. So Gott will.<\/p>\n \n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Leiden. Am Ende war nichts als Leiden. Die Leute kommen ins Eintrachtmuseum, bedr\u00f6ppelt, mit roten Augen, fassungslos, fassungslos \u00fcber eine 86. Minute, die uns kollektiv ins Leere hat st\u00fcrzen lassen. 3:3. Abpfiff. Vorbei. 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